Insomnio.

No tenéis ni idea
de lo que significa
escribir
para
sobrevivir.

Que las letras
te abracen,
te escuchen,
te entiendan.

Y sobre todo
no tenéis ni idea
de lo jodido que es
darse cuenta
de que todos mis versos
llevan siempre
el

      acento

                   de

                         su
                               voz.

Ya no sé

ni qué hora es,
y tampoco es que me importe,
vuelve a ser de noche
y lo único que quiero
es dejar en el papel
todo lo que siento
aunque él ya no esté.

Que me da igual
que llueva o que luzca el sol,
que me veas llorar
o que haya tormenta,
que lo bueno del frío
es entrar en calor
y que me has hecho
incumplir la promesa
de no rimarte jamás
con el dolor.

Pero dime
cómo me despido de ti,
de algo que realmente nunca tuve,
cómo te digo adiós
si ahora sé
que te arrepientes
hasta del primer "hola",
cómo dejo de mirarte
al cerrar los ojos
y cómo dejo de escribirte
a pesar de no estar aquí conmigo.

Encontraré la manera,
no sé si en invierno
o en primavera,
pero hoy,
la luna fría
me dice que mejor,
lo de olvidar,
lo deje para otro día.

¿Y que más dará?
si a todos nos toca caer alguna vez,

si estoy perdiendo las ganas,
si el ahora ya es ayer,
el pasado nunca ha significado nada,
y el futuro
es un dudoso mañana.