Paso a paso.

Como querer salvar a alguien

aunque eso implique

dejar de ser tú

para ser un mero cadáver

por dentro,

tendido en la cuerda

del suelo,

en una tumba

que no te pertenece.

Como buscar

entre fruta podrida

el sabor perfecto,

entre labios pálidos

el rojo ideal

y entre oscuros laberintos

la salida más clara.

Como intentar

autoconvencerme

de que no estás

y que todo

parezca borrado.

Voy corriendo

hacia atrás

y volviendo hacia delante,

tarareando esa canción

y bailando mal
tres

de cada dos pasos.

Tan solos

que ya

ni nos sentimos solos,

tan patéticamente

inconformista

con todo lo que me rodea

y a la vez tan pasiva

que ni siquiera

yo me entiendo.

Como hacer apología

del caos y de lo absurdo

y saber que tengo argumentos

pero nadie que los escuche

ni tinta suficiente

para dejároslo claro.

Mi punto de vista

sobre lo catastrófico

del mundo

empeora por segundos,

esos en los que tú

parpadeas y no es

para mirarme.

Que me quedo

con las espinas clavadas

y sin embargo,

sigo adorando

lo hermoso de la flor,

el olor del principio

y la muerte

por exceso de agua

o ausencia de ella.

Tendremos

que igualar presiones,

las nuestras propias

y las que los demás

nos ejercen,

y simplemente,

salir de aquí,

"porque nadie nace

con el camino marcado,

solo uno puede abrirlo

paso a paso".

A la tercera no va la vencida.

Nos fijamos metas

totalmente convencidos

de que una vez las alcancemos

habremos logrado

todo aquello

por lo que hemos luchado.

Y una vez alcanzadas

cometemos el error

de pasar por alto

ese instante,

cuando ellas,

tímidas,

nos susurran un:

"no te pares,

esto acaba de empezar",

pero somos incapaces

de escuchar el silencio

y queremos más.

Y queremos.

Menos.

Puede que haya que vivir

cada día

como si fuese el primero,

ajenos a todo lo malo

de los años

que vendrán después,

riendo con cada mínimo

atisbo de vida.

Y me pregunto

por todo ese tiempo

olvidado,

momentos

que parecen borrados

y personas

a las que

después de tantos veranos,

ahora,

desconozco.

Lo que nos da fuerza

es aquello

que nos debilita,

y nos mantenemos en pie

por esos golpes,

esos avisos

de que nunca nada

será tal y como

hemos previsto.

Quizá no lo consigas

a la primera,

ni a la segunda,

y debes saber

que tampoco a la tercera

irá la vencida,

pero estás,

eres

y lo sigues intentando,

por ti, por ellos,

o por alguien más.

Que más da.

Porque ser alguien

en este mundo

está sobrevalorado,

creedme,

a veces solo basta

con ser el mundo para alguien.

Y prometo

que cuando descubra

lo que se siente al serlo,

os contaré

por qué

él

decidió dejar

de girar para mí.

Viva, muerta y muy lejos de aquí.

Feliz aquel

que no esconde su risa
en lágrimas invisibles,
quien surca los mares
teniendo a favor
el viento.

Feliz aquel
que saluda al Sol
día tras día,
sin poner en duda
su efímera luz
ni su elegante noche tardía.

Feliz aquel
que anda
sin elevar la mirada
hacia esa eternidad
de lo incierto,
hacia ese lugar lejano,
tan infinito
como la estupidez humana,
tan desconocido
como las injusticias
en plenos años de infancia.

Feliz aquel
que no oye las flores
ni siente la Luna,
quien cree
que los verdes árboles
no importan,
quien vive con la certeza
de que vive,
de que es alguien
y actúa sabiéndose
protagonista
de su propia especie.

Feliz aquel
que no imagina nada
más allá de lo que ve,
quien se conforma
con reflejarse en el cristal
y no en los ojos
de quien le hace temblar.

Feliz aquel
que es capaz de existir
entre enjambres de gente,
entre palabras ausentes
y ríos olvidados
de sangre,
que a veces,
vuelven a moverse.

Feliz
quien no escucha
la pena del Poeta.

Poeta
quien corre
sobre ese suelo azul,
quien se pregunta
por las estrellas,
y el por qué
de hasta las cosas pequeñas.

Poeta
quien vive en lo alto,
quien siente
la brisa del aire,
quien contempla lo patético
con ojos de pájaro
y muere
cada vez
que desciende,
porque le pesan las alas,
porque le cuesta esquivar
seres sucios e inertes
que se arrastran por el asfalto,
que le obligan
a olvidar
el arte de volar.

Poeta
porque muere,
porque prefiere
vivir entre sus letras
antes que aparentar
ser feliz
en un mundo
irónicamente
triste.

El verano borrará tus huellas.

Nunca se trató
de ser
ni de creer sin ver,
y te recuerdo
que nadie te obligó
a querer
ni a dejar de hacerlo,
igual que el Sol,
sin un contrato previo
le da el relevo a la Luna.

Ahora las noches
son más cortas
y la falda de espuma
que dibuja el agua
cubrirá
tu paso por la arena.

Voy a gritar
flojito
en la comisura
de unos labios
que escribir
es mucho más
que un simple verbo,
a ver si así
muerdo un poco el mundo
y hago que pare.

Para poder enredar
canciones en el pelo,
buscar la mano de alguien
mientras voy
camino a ninguna parte
y mirar a los ojos
sabiendo
que es ahí,
justo ahí,
donde nace el arte.

Que después
de mucho buscar,
esperar, perder
y no encontrar,
por fin entiendo
que la libertad
también es tener
los pies en la tierra
y que saber vivir
de lo real,
a veces,
y sólo a veces,
es mejor que soñar.

Ahora
la falta de autoestima
se desvanece
y vuelven a brotar
tímidos tallos verdes,
fluyen
las buenas sensaciones
y las ganas
bailan pegadas a mi,
me susurran al oído
que nunca se habían alejado,
sino que fui yo
quien no quiso
agarrarlas por la cintura
ni hacerlas sonreír.

Y bailan, dan vueltas,
me abrazan y se quedan.

Se quedan.

¿Saltas o huyes?

Las ventajas

no suelen

compensarme los riesgos.

Las mentes que me rodean

son repugnantemente estables.

No sé si mi reflejo

es suelo firme

o más bien esa cornisa

por la que nadie

se atreve a saltar.

Y se quedan ahí.

Mirando.

Imaginando que habrá

al final del acantilado,

preguntándose qué esconderá,

pero quietos,

sin dar un paso

hacia delante,

como quien prefiere

prevenir

antes que curar.

Y casi mejor

que todos actúen

como dice el refrán.

No quiero más piedras

lanzadas desde arriba

en picado

cayendo

a mi vacío,

ni más mentes podridas

pisando fuerte

creyendo que así

me dejarán huella.

Ya he visto a la huida

demasiadas veces,

las mismas

que me hubiera gustado

perderla de vista.

Ella hace

que se vayan

antes de cometer algún error

(acierto, aunque aún no lo saben).

Retroceden

antes de llegar al final,

sin arriesgarse,

con la certeza

de que no se quedarán.

Quizá soy yo

la que no quiere

ver la realidad

o la que la conoce tan bien

que prefiere evadirse

de tan contagioso mal.

Puede que esté

igual de infectada que el resto,

que mis pájaros

no tengan alas

y ya no puedan

alzar el vuelo,

pero al menos

los peces

de mis turbias aguas

ya no se tragan

esas sandeces

que escupís en la boca del viento,

esas en forma de falsos anzuelos.

No quieren

más sentimientos

ni fichas

fuera del juego.

Tan solo aceptar

que cuando empezaste

a olvidarme

ya jugabas en tu contra

y aún así,

no fui capaz de ganar.

Un blues y algo de rock.

Como un adiós

con acento en el no

que viene y va

y que nunca consigo

despedir a tiempo.

Supongo

que mis principios

son

inversamente

proporcionales

a la cantidad de finales

que me sé

y que riman contigo.

La ciudad sin ti

es un cuadro pintado

sin el más mínimo

sentido del arte,

con manchas y humo

y soledad estancada

por todas partes.

Me llenaste

el cuerpo de flores,

de fotografías

en blanco y negro,

lo cubriste con un blues

y algo de rock

que suena cuando tu no

y me pusiste un mapa en la mano

para que siguiera

el camino contrario al tuyo.

Recuerdo que tu voz

era capaz de atravesar

las paredes

de mi cuarto sin ventanas,

donde nunca

había dado sombra el sol,

y como quien quiere sin querer

iluminabas el interior

y dabas luz

a toda aquella oscuridad.

Empiezo a entender

que la poesía

no tiene nada que ver contigo,

no eres poesía

escrita en papel,

eres poesía

cuando alguien te vive,

cuando das la vida

incluso sin saber.

Te.

Tú puedes cambiar alguna estrofa.

En un mundo ficticio
hay niños
que mueren de hambre.

Hay familias enteras
en la calle
que no tienen donde dormir.

Hay políticos culpables
sueltos
e inocentes
presos.

Hay personas
maltratando animales,
hay personas
maltratando personas.

En un mundo ficticio
hay guerras,
y su ausencia
es una utopía.

Hay países,
banderas,
idiomas y reyes,
la gente ya no se entiende,
y son tan patéticos
que necesitan leyes vacías
para poder respetarse.

Allí nadie te oye,
de nada sirve gritar
ni luchar,
en ese mundo
es casi involuntario
el desconfiar de alguien
cuando dice:
"yo no miento",
ellos tienen el aire
y harán que tus palabras
se las lleve el viento.

El consumismo
les consume,
siguen cualquier tipo de moda,
beben, viajan, fuman
y piensan
que nadie les controla.

Hay pieles
de distintos colores,
hay hombres y mujeres,
hay racismo, homofobia,
xenofobia y machismo,
ya no se acuerdan
de que todos son iguales,
ahora sólo piensan
en sí mismos.

En un mundo ficticio
la sociedad te hace creer
que la belleza
depende de tus kilos,
de tu apariencia,
tu físico,
y no de tu forma de ser.

Antes que hablar
prefieren una pantalla,
si les preguntas
como están
te dicen que leas su estado,
están casi ciegos
y cuando miran
lo hacen para otro lado.

Los niños
aprenden a desconfiar
porque los adultos
son expertos en mentir,
maquillan la realidad,
perfeccionan el arte de fingir
y difuminan
cualquier tipo de verdad.

En un mundo ficticio
no investigan una enfermedad
a no ser que la padezca
gran parte de la población,
si solo la padece una persona
dejan que se consuma
antes de invertir
en su posible curación.

Hay contaminación,
aguas llenas de basura,
queda poco aire fresco
casi nada de hielo en los polos
y especies en peligro de extinción.

Ojalá ese mundo
del que hablo
fuera ficticio.

Despierta,
mira a tu alrededor
y date cuenta
de que este poema
habla de todos nosotros.

El futuro
no depende
de unos pocos
sino de ti,
de mi,
de ellos
y vosotros.

No te quedes
de brazos cruzados
y hazlo,
cambia tú
y habrás cambiado algo.

"No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: tú puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre..."

Walt Whitman.