No.

(acuarela: @Morgart_EN)

sí.
te entiendo.
lo siento.
te escucho.
¿estás bien?

venga, vamos.
cálmate.
estoy aquí.
¿seguro?

que sí.
¿qué?
mírame.
te espero.
sí, aquí.
vale.
me quedo.

sonríe.
aún estoy.
sigue.
voy.
puedes.

puedo.
¿me quieres?

...

parar el drama
una vez roto el teatro,
aplaudir
y transformarlo de nuevo en comedia.
irónica, humorística, absurda,
dolorosa. da igual, se trata de un proceso más

y como tal, llega a su fin,

nadie puede remediarlo.
sube el telón. vuelve a empezar.

por ti.

algunos actores ríen,
otros lloran.
se sienten solos con alguien al lado,

se aburren si dura demasiado.

no les gusta. fuera. cambio.

bájate del escenario.

ese era el trato que no firmé.

sí.

al menos yo
no me quedé sin intentarlo.

El mundo que ella vio.

¿y qué somos sino árboles a merced del viento?

¿qué somos sino los nidos que caen con los novatos dentro?

¿qué somos sino la madre, que desesperada, intenta reanimarlos aun muertos?

Somos el buitre que los devora,

y tranquilo, se come sus restos,

repitiendo en bucle la historia.

O quizá no.

Habrá que plantar un árbol nuevo

por cada uno que talen.

Hacer fértil cada trozo de tierra que profanen,

recuperar el verde puro

para no volver a respirar su triste gris,

ese que bajo el nombre de paz

bombardea las calles.

Desdoblar las verdades que ocultan

entre toda una maraña

de afilados clavos,

encontrarlas a pesar de las heridas

que nos salgan por buscarlas,

pero seguir, sin que el dolor nos frene,

sin derramar por ello lágrimas.

Desmontar su puzzle,

desaprender todo cuanto nos imponen,

ver más allá de sus horizontes,

de sus fronteras y, quemarlas,

despertar del largo trance.

Dar, dar y dar

por poco que tengas,

por poco que sea,

aunque ellos te digan

que dignifica más guardar,

no compartir, no ayudar,

no sentir empatía,

no hacer nada por los demás.

Tendremos que arrojar luz,

esperanza sobre tanta oscuridad,

esa que día tras día

nos venden como una noticia más,

camuflada, con cientos de filtros,

edulcorada para que no nos siente mal.

Controlándonos, manipulándonos

y como sonámbulos,

como ciegos que siguen una voz en off,

sin cuestionarla,

vamos andando sin salirnos

del patrón que nos marcan.

Siendo como ellos quieren:

una masa moldeable,

unificada, ignorante, callada.

Tú eliges qué papel jugar,

tú decides ver los hilos o no,

concienciar al resto o no,

saltar del escenario que han creado

y,

empezar a luchar.

¿Prefieres seguir con los ojos cerrados?

Bien,

tu ficción

no será mi realidad.

Me necesito.

Hace un año casi.

Pero no.

Pido salir de mí misma
para ser yo realmente,
romper con mi silencio,
sacar las manos, el cuerpo
y volver a verme.

Poder mirar con otras ganas,
con otra perspectiva,
saber priorizarme,
dejar en el suelo esta piel sucia,
llena de polvo, de pesimismo reseco,
de realidad ciega.

Me pido reencontrarme.

Hace varios meses casi.
Pero no.

He idolatrado bufones
otorgándoles privilegios,
aumentando su esencia
en lugar de diluirla.
En lugar de ver su verdadera naturaleza.
Dándoles vida
aunque me hubieran abandonado ya.

Los mismos que fueron refugio.
¿O eso también es mentira?

Los mismos a los que permití
que se rieran de mí.
Lo siento, tampoco aquí
escuché mi llanto.

Hace varias semanas casi.
Pero no.

Me susurro, me hablo, me grito:
"debería de..."
y retumbo en mi pecho
y sueno tan alto
que soy incapaz de escucharme.

No puedo ayudarte a salir,
no en este momento,
no con esta tristeza adherida a mí.

Ayúdame,
eres tú la única que me conoce.
Y perdóname por casi matarte,
por las incontables puñaladas.
Yo nos perjudico a nosotras,
la sangre te pertenece a ti.

Hace varios días casi.

Pero no.

Me aferro a una corriente de aire,
a la ausencia de latidos terrenales,
a la nada. Y la nada obtengo.

Me tiene.
Me tiene solo porque pienso que me tiene.

Porque asumo erróneamente
que no hay escapatoria.

¿A quién pretendo engañar?
Ni siquiera hay barrotes.

Soy libre.

Yo sola me impongo el yugo,

me torturo, me encarcelo.

(Bea, me autodestruyo autodestruyéndote).

Hoy casi.
Casi.