Fue bonito mientras curó.

Me duelen
las llamadas entrantes
ahora que no son tuyas.

Me duelen las noches en vela,
las de lluvia y luna llena,
esas que antes acababan tarde
mientras sonaba el eco de tu voz.

Me duele tu risa
más de lo que me cura,
que pesa más
no ser el motivo ya,
que saber que lo fui hace tiempo.

Me duelen todos los versos
que hablan de ti en pasado,
me duele todo lo que ya no será
y que todo lo que fue
tenga ya poco de verdad.

Me duele que no te duela,
que te muestres impasible
a pesar de todo,
que hagas
como si no hubiera pasado nada
y niegues que alguna vez
me imaginaste posible.

Me duele que no creas en ti,
pero me duele más aun
seguir ahí,
seguir, seguir y seguir,
solo porque eres tú,
y sola, porque es mejor así.

Me duele entender
ese poema de Bukowski
en el que nos da permiso
hasta para partirnos la cabeza,
pero nos dice

que nunca,

bajo ningún concepto,
nos atrevamos a escribir poesía,
porque eso,
es infinitamente peor
que cualquier otra cosa.

Es morir en unas líneas
y volver a la vida
después de escribirlas.