Pierdo.

Escribo con Andrés de fondo,
en una libreta llena de palabras
que nunca dicen nada,
mirando por la ventana,
como queriendo que algo pase,
y pasa el tiempo,
pero no mis ganas.

Ganas de hablar de todo
de reirnos por todo,
sin reirnos realmente de nada.

Ganas,
y yo,
pierdo.

Porque en este juego,
siempre soy yo la tocada y hundida,
que rara vez me veréis a flote,
y si lo hago será que he dejado de quererle.

Que yo sigo en mi mar de dudas,
ese del que solo salgo si vienes,
pero no te confundas,
que mientras tú bebes,
intento mirarme en otras bocas,
intento, pero no puedo,
será que sueño que vuelves
y me invade tu recuerdo.

Y aquí estoy,
dejando volar la fantasía,
porque sin ilusiones, la vida,
¿qué sería?

Sigo aprendiendo
que el futuro está sobre el pasado
y vivir de él,
no da,
quita.

No paro de escribir,
de leer,
de vivir
y querer(te).

Tú no eres mío,
no soy tuya,
no eres ni soy,
no fuimos,
ni seremos.