Mía.

Ahora, justo ahora

soy.

De éstas noches en vela,

y las anteriores,

de cada una de las lunas que aún quedan,

de mis vomitadas, tristes

e insomnes ideas.

Soy el silencio emborrachándose,

impregnándose del mojado suelo,

la destrucción

de cualquier artificio soez,

mi paz, la mía,

la guerra que quiero.

Y recuerdo

y lucho por hacer de la rutina
día tras día

una primera vez.

Soy la inocencia

de los niños jugando,

haciéndose los muertos en el agua,

viendo quién aguanta más la respiración

mientras nadan,

el mar permitiéndoles no ser,

porque ya están suficientemente vivos

porque solo ellos aman

sin querer doler.

Soy la ciudad

cuando no escupe gente,

la naturaleza sin nada ni nadie,

la mariposa en la flor

sin temblores que la molesten,

despojada de ojos que la capturen,

porque me sé libre, pura, fuerte,

mujer.