Desde aquella ventana.

Había gatos con una sola vida,
animales más nobles
que cualquier hombre,
cartas con miedo
y sin remite en el sobre,
dudas que acabaron en huida
por no pensar en Pereza
cuando decía:
dime hacia donde
yo te sigo,
si tu te tiras
yo me tiro...

Había besos
que descontaban las horas,
abrazos rotos como rutina,
lunas llenas en noches vacías,
llamadas a la melancolía
y viajes hacia tu entropía.

Era un sitio
donde todo era exactamente
lo que parecía,
un lugar sin alegres poetas
ni tristes musas,
algo así como la vida
teniendo ganas
de follarse a la muerte,
tratando de buscar sin ganas,
un golpe de suerte.

Había pájaros
que no sabían decir ni pío,
peces sin poder nadar,
plazas sin gente
por el envolvente frío
y niños pisando el suelo
con ganas de volar,
sin rumbo,
ni nadie a quien querer llamar.

Y una flor negra
por cada lágrima
que no supiste derramar
y mil primaveras sin respirar
por culpa del olor
que tus ojos desprendían
con solo el ruido
de una simple despedida.

Había mentes cuerdas
intentando soñar
mientras bailaban
con alguna droga,
sin saber que ellos mismos
iban a ser
su propia soga.

Allí no valían 'amores que matan',
ni palabras
con segundas intenciones
porque la mayoría morían,
tan solo todos los mal de amores
guardados en poemas
y en más de cien canciones.

Había cosas increíbles
que jamás creí,
por eso tú nunca
te quedaste a vivir allí.

No fuiste
como Ender Wiggin,
no quisiste
saltarte las normas
para ser más apto,
no pusiste en juego
todo aquello en lo que creías,
no quisiste plantarle cara
a los imposibles
y convertirlos en algo más
que simples utopías
y finales predecibles.

Tú
solo
fuiste
libre
sin saber que esa libertad
que buscas
no es más
que un prólogo
para acabar solo.

Te fuiste
y me llegó una carta,
esta vez con remite,
'carta a la locura'
creo que la escribiste
sabiendo que querías irte,
ahora sé
que la poesía
es mucho más que recordarte,
que da más vértigo
que la propia altura,
que a diferencia de ti,
la poesía,
todo lo-cura.